som en orm.

Jag borde skriva om alla händer som rört mitt solarplexus och alla ögon som försökt tränga in i djupet av min blick. Varför växer allt i denna lägenhet? Varför står höghusen uppradade på led under månens sken? Jag blir förälskad i byn när sommaren kommer. De slutar stänga av den ena uppgången, rulltrappan fungerar igen. Jag borde skriva om tantra men jag är redan på jakt efter rep. I jakt på den rätta balansen mellan kontroll och att ge med. Det är sant som de säger; kreativitet behöver romantik. Jag åker till badhuset och låter mig själv lösas upp i ångorna. Jag föds inte på nytt, jag bara ömsar skinn som en orm. På dagarna skriver jag dikter i solen, arbetar då och då. Jag luktar på lavendeln innan jag lägger mig ner och låter mitt hår färga hela kudden umber.